Quarta-feira de Cinzas. A volta. Volta para casa. Volta ao trabalho. Volta à rotina. Volta ao “mundo real” como se os dias anteriores fossem uma exceção no tempo para que tivéssemos tempo de viver numa bolha. E então, “não me leve a mal,hoje é carnaval”.

Não me leve a mal, mas agora só no ano que vem. Com o sono atrasado, a ressaca de sempre, as lembranças de ontem, você lançará ao fogo do esquecimento tudo o que fez, não fez, amou, não amou, bebeu, vomitou, conseguiu, evitou, transgrediu, intimidou, fugiu, criticou não importa se foi num baile de rua, no escurinho do salão, na trilha da floresta, num quiosque de pesque-pague, na areia da praia entre um espetinho e outro de camarão, na sombra de uma mangueira durante o retiro espiritual, na sua cama, na praça de alimentação, na cama do outro, no corredor de um mosteiro, na pizzaria, na piscina de água quente, na cama de muitos, na churrascaria, na laje, na solidão da janela do quarto.

Vai fazer isso? ‘Queimar’ os acontecimentos desses últimos quatro dias como se eles maculassem a sua ‘ficha limpa’; ou revelassem suas dificuldades; ou quebrassem os encantamentos; ou envergonhassem você ?

Ora, se vão causar tantos problemas, se vão trazer à tona tantos segredos, se vão exigir inúmeras desculpas, explicações e os constrangimentos agregados, com toda a certeza as frases do dia – além do “ai, que dor de cabeça”, “ixi,vou chegar atrasado”, “quem era aquela (ou aquele) que eu beijei de madrugada”, “preciso parar de beber”, “nem sei o nome”, “ o número do celular ta errado”, “ele(ela) não tem FB” – serão as inevitáveis “Meu Deus, como eu fui fazer isto”, “Meu Deus, eu deixei de fazer aquilo”, “E agora, o que vão pensar de mim”.

Se é tão complicado, constrangedor, não é também contraditório pensar que até ontem a gente cantava “Viver e não ter a vergonha de ser feliz”, “Eu bebo sim, estou vivendo”, “Pela saudade que me invade, eu peço paz”, “Olha a cabeleira do Zezé” e dava beijo na boca e pegava e se deixava pegar e andava de mãos dadas com a aventura e fazia amor na alcova da liberdade e sentíamos o prazer e a luxúria de não precisarmos olhar para trás?

O problema é que vivemos dentro da falsa ordem, amarrados ao porto das explicações e incapazes de garantirmos que o nosso “tanto faz” dito e repetido até a manhã de hoje ainda continua valendo.

Será que tanto faz? Tanto faz a oportunidade perdida ou mal aproveitada? Tanto faz o encontro desmarcado ou mal terminado? Tanto faz o gozo interrompido ou mal gozado? Tanto faz o bourbon ou o uísque malhado? Na hora da pressão, a gente mostra o “pai de todos” e diz “não tô nem aí”?

Então, qual a graça?

Como diz Caetano, “coragem grande é poder dizer sim”. Contudo ela só é mesmo ‘coragem’ se valer pelos outros 361 dias do ano, pelo resto dos dias de nossas vidas. Caso contrário, “foi um rio que passou” na sua vida e fez seu coração atolar num lamaçal.

Enquanto almoço no bar do Tim, aqui perto do cafofinho, entra um cidadão de uns trinta e cinco anos, bermuda, sandália franciscana, capacete na mão. Encosta no balcão, conversa com o atendente. Rapidamente lhe é servida uma dose generosa de cachaça, quase na “risca” do copo canelado. São onze e meia da manhã de uma quinta-feira. Pois é, eu gosto de almoçar cedo, a comida novinha, servida na hora. Também, para quem acorda aí por volta de cinco e meia, seis horas, a fome “bate cedo”.

O cliente toma um gole, sem careta e sem sofrimento. Conversa algumas coisas sobre cidades do interior, distritos, parentes distantes, impossibilidade de viajar no carnaval. Prosa comum no intervalo vulgar do nosso cotidiano.

Entra um menino. Como o meu lado de avaliação emergiu, deve ter seus oito,nove anos. Vem trajando o uniforme da escola, a mochila nas costas, o bracinho magrelo enganchando outro capacete de motociclista. Para próximo ao que bebe e olha.

Passam-se os minutos e o menino e o outro nas mesmas posições. O mais velho diante do copo, o mais novo diante do incerto. Até que o adulto olha para ele, conversam, o homem abraça a criança, beija-lhe a testa, chama-o de “meu filho” e pede que este sente numa cadeira e espera. É, ele tem muita cachaça para beber antes de levar o pequeno para casa. De moto.

Numa sociedade que é, também, agendada pelo álcool é delicado falar sobre o beber social e o alcoolismo e o alcoólatra. Não bebo faz tempo. Foi uma decisão que mudou muito a minha vida. Aliás, não havia outra.

Fui entender – e aceitar – talvez tardiamente em relação ao que fiz e aos que magoei, talvez no momento exato para não afundar de vez – que sou um dependente da bebida não faz muito tempo. E é uma aceitação difícil.

Antes inventava seguranças, limites, promessas que depois se transformavam em vômitos, ressacas monstruosas, ausência no trabalho, agressões verbais e físicas aos que mais me amam. Sem contar as palhaçadas, o coração feito tenda de sheik aberto a qualquer rabo de saia que topasse acreditar nos meus discursos etílicos.

Nesta trilha, dos meus cinco filhos, três vivenciaram, cada um com uma intensidade diferente, a convivência com um pai alcoólatra. Hoje, quando conversamos, eles relembram fatos e situações que me envergonham e me fazem refletir que em boa parte da vida deles eu não estive. Pelo menos sóbrio o bastante para vê-los viver e crescer.

Ao perceber que tudo ia por água abaixo (a moral, o amor, a vida, família mas principalmente a pessoa amada) escolhi parar. Com a ajuda, inclusive, dos que machuquei. E todos os dias converso comigo mesmo que foi o melhor que fizemos. Mesmo assim, a vontade de beber, a ‘certeza’ de que agora ‘vou controlar’ rondam diuturnamente os meus passos e sentimentos. É um vício cruel.

Nada contra quem bebe. É bom para relaxar, para facilitar conversações e entrosamentos, para “criar” coragem. Contudo, faz a gente ficar valente, destemido, prepotente, vaidoso, mentiroso, libidinoso, inconveniente, palhaço, porco, solitário e morto. Não apenas o morto “morrido”. Mas o “morto” que pede ao outro que o ama e precisa dele para que espere sentado enquanto ele toma “mais uma”. E que, “cheio de amor”, ingeridas várias, vai levar o ente querido para casa. De moto.

A ciência, na sua incessante busca da verdade – uma jornada repleta de incertezas – agora vai colocar na lateral do campo do amor cartomantes,ciganos,astrólogos e outros videntes do coração alheio.

Quem está fazendo isso não são os indiscretos cientistas estadunidenses. São os outrora tímidos e desconfiados chineses.

Você pode esconder de mim, dos seus amigos e parentes – e até mesmo da pessoa por quem está apaixonado(a) – os seus sentimentos.Pode tripudiar com as cartas, brincar com a órbita astral, levar os búzios como adereços. Mas não vai conseguir ludibriar os perspicazes neurocientistas asiáticos e a máquina de ressonância magnética funcional.

Com ela, os pesquisadores conseguem até determinar o destino do seu relacionamento.E vão além: com o estudo da sua (nossa) atividade cerebral podemos encontrar referências do próprio comportamento e da pessoa amada incluindo a resposta para se seremos felizes ou não no casamento.

Os neurocientistas realizaram estudos com 18 patrícios. A doutora Lucy Brown, um dos principais especialistas sobre a neurociência do amor do Albert Einstein College of Medicine e membro da equipe de pesquisa , valoriza o resultado da pesquisa mesmo com o número reduzido de ‘cobaias’. Na reportagem publicada em http://jornalciencia.com/sociedade/comportamento/1412-atividade-cerebral-pode-revelar-o-destino-do-seu-relacionamento , Brown explica que “há dois aspectos-chave da atividade do cérebro relacionada com a sua longevidade relacionamento”. Segundo a doutora, “entre as pessoas cujos relacionamentos perduraram, ao olhar para uma foto da pessoa amada “causou uma diminuição da atividade em regiões que associamos a fazer julgamentos, e também uma diminuição da atividade nos sistemas associados com o sentido de egoísmo” .

Na avaliação dos estudiosos , “estas duas respostas do cérebro, e as características comportamentais associadas, sugerem que uma relação promissora é aquela em que as pessoas se abstenham de julgar seus novos parceiros, e em vez disso, tendem a superestimá-las”, diz a notícia. E prossegue: “ Um romance novo e promissor é também aquele em que as pessoas dão grande importância aos interesses do parceiro, mesmo à subjugação do seu próprio. Ambas as tendências parecem ser “uma grande ajuda na longevidade de um relacionamento”, disse Brown”.

Em breve, pelo gemido das rodas do carro de boi – lembrando uma crônica domingueira do meu querido poeta Guido Heleno – teremos máquinas de ressonância nos shoppings, farmácias, motéis, bares,cartórios,igrejas,templos,sinagogas,terreiros e outros espaços para rituais. Numa celebração católica, o padre dirá “entrem na máquina ou se tolerem para sempre”. Abertas as cartas, a leiturista pedirá que você vá até a máquina só para garantir que “as cartas não mentem”. No cartório, o juiz de paz exigirá o “atestado da máquina” com firma reconhecida, original e duas cópias.

E se alguma coisa der errado depois, sabe, aquela coisa da incompatibilidade de gênios, as repetidas crises de enxaqueca ou dor de cabeça, as cuecas, os amigos do futebol, roncos, punzinhos e demais variantes da convivência, pode-se alegar “defeito da máquina” e até processar quem fez a “ressonância”.

Pode até surgir uma versão de bolso. Você segura a mão – parte do resto pretendido – e coloca o aparelhinho sobre a cabeça do pretendido(a). Se der resultado positivo, você paga a conta. Caso contrário, vocês dividem. E tudo bem.

Passam os dias, os anos e surgem novas ‘verdades’, novas hipóteses para alimentar a fogueiras das nossas ilusões nem tão assim perdidas, talvez um tanto cansadas. Entre as tantas verdades, todos os dias surge o “verdadeiro sabor”, “o verdadeiro tempero”, “o verdadeiro pastel”, “o verdadeiro frango assado, “a verdadeira empada”,  ”o verdadeiro charlatão”, “autêntico fdp” só para variar.

Hipóteses, quando científicas são sempre instigantes  se não incompreensíveis. A mais nova, dos pesquisadores de Yale, nos Estados Unidos, sugere que daqui a milhões de anos a América e a Ásia vão se juntar. O estudo foi publicado na revista Nature e trata de uma possibilidade geológica para daqui 200 milhões de anos. Um gigantesco bloco de terra que vai ocupar o espaço onde hoje está o Polo Norte. Batizado com o nome de Amásia.

Amásia, do latim amasia tem o significado primitivo de namorada. Usualmente quer dizer amante que, entre outros , é a “pessoa que mantém com outra relações extramatrimoniais”. Não sei se a ‘união’ entre os dois atuais continentes chegue a tanto. Mas entre nós, fragmentos de carne e osso, chegados num outro tipo de acasalamento, o termo tem tudo a ver.

Tem casais formalmente constituídos segundo as leis divinas e humanas ou só divinas ou só humanas  que são naturalmente amantes sem a necessidade de aventuras arriscadas. Tem aqueles que sustentam o formal com as estripulias do casual e do fortuito.

Amásia remete a amasiado que é o mesmo que amancebado ou que “vive em concubinato”, “forma de união socialmente reconhecida(…)”. Um tipo de união que costuma ser mais estável do que as legalmente estabilizadas.

Ao  contrário de chorar no ombro do dia a dia , corre-se atrás do ombro alheio e ocasional. É que esse a tudo entende, compreende os sofrimentos, as mazelas e diz aquilo que se quer ouvir, aquilo que parece o correto, que somos as melhores pessoas do mundo “meu iaiá, meu ioió” . A seguir, lençóis de cambraia e fronhas de cetim. Tudo é lindo e maravilhoso.

As ‘juntadas’, coisa de linguagem cartorial, são difíceis em qualquer situação seja na geologia, seja na astrologia,seja na alegria ou na tristeza, na saúde e na doença. Muitos, mesmo depois que as ‘novas terras’ surjam, não terão conseguido seus encontros finais, não importa em qual circunstância, em qual aventura, em qual ‘traição’. Nem terão ainda encontrados a si mesmos.

Hipótese?Verdade? Bem, eu conheço um boteco que tem o verdadeiro chouriço!Quer experimentar?

Sim, existem tantas ciladas/ e toda a luta armada/ começa dentro de casa/ da minha, da sua doce morada.

Dia , acovardados nas trincheiras/ estilhaços sobre as cabeças dos outros/ enquanto os novos urubus passeiam/

entre os enfeites na penteadeira.

Derradeira sina entre os lençóis/ e na água contaminada da piscina/ esverdeado pântano sufocado /afoga o amarelo dos girassóis.

Sois rei, pergunta a plebe/ depois de mais um sorvete/ que a mão que afaga serve /ou do novo prêmio da mega sena.

Encena o faça-se a luz/ e não se esqueça de pagar a conta /pois se o princípio pode ser o fim/ é você quem escolhe a ponta.

Acordou no portão de casa. Aí pelas 5 da manhã. Vagamente se lembra de ter ouvido alguém dizer “ajuda ele a abrir”. Parece que a sua cadela de estimação fez festa para ele.Conseguiu entrar em casa e voltou ao apagão. “Tanto riso, ò quanta alegria, mais de mil palhaços no salão”.

Caia a tarde, simples pinguelinha, e o indivíduo, um vulto cambaleante e desnorteado , perdido entre móveis e corredores como se fossem girassóis ressecados e indiferentes ao movimento do Sol, tenta recuperar o fio da meada de suas últimas horas. Quem falou que conseguiu?!

Bebe um antiácido, corre para o vaso sanitário e faz seu minha culpa, minha máxima  culpa. Seu e de todo o aparelho digestivo também. Arrasta o corpo e a moral para a cama e perdido na noite da amnésia procura um lugar para se explicar e se entender.

Frases desconexas, mãos, carícias, transgressões, brisa e ‘brisa’, um gole aqui, um churrasquinho acolá, beijação, “vamô ficá juntinho”, “deixa que eu pago”, “ que cara chato”, “dá uma porrada nele”, “para de passar a mão na minha bunda”, nossa, tá bonito na grana, hein, xará”.

Se a moral não fala patavina, o bolso faz a vez. Minha grana, ele pensou e imediatamente o fígado voltou ao campo e reassumiu sua posição no jogo. Dinheiro é dinheiro, mano!

Contabilidade de emergência, noves fora o que voltou é lucro. Como voltou, então estava tudo sobre controle. Tinha uma gata deliciosa, não tinha?! , tentou pensar mas veio outro sono e assim foi.

Madrugada, sede de camelo com a boca cheia de areia, o sujeito levanta e vai para a geladeira feito um tuareg ao ver um oásis. Água, refrigerante…duas latinhas de cerveja…Não, preciso parar de beber. Preciso!

De volta ao leito ressacal percebe que a porta da sala está aberta. Nossa, ele nem atinou para isso. Bebida é foda! Fecha , olha para o ambiente da sala e jura que o aparelho de som ficava em cima da mesinha no canto. Que o notebook estava em cima da mesa. Que o microondas funcionava em cima da geladeira. Que o porquinho de cerâmica onde ele guardava moedas …

Desesperado, abriu a porta e a cachorrinha, toda serelepe, veio fazer graça. Ele deu uma dura na coitada. Sabe-se lá quem, mas levaram um punhado de coisas dele. E você não fez nada! A injustiçada enfiou o rabo entre as pernas e voltou para o seu canto.

E ele, estressado, triste com a humanidade, abre a porta da geladeira e pega uma latinha. É preciso rebater!

A jovem , assustada e um tanto irritada, diz que quer falar “urgente” com o rapaz, seu namoradinho, seu “ficante” entre um scratch e outro do dj. Ele acerta hora e local. Chega antes.

A ‘namorada’ surge puxando o cós da calça justíssima para cima e a blusa levíssima para baixo. Celular enfiado no bolso traseiro da calça. Sandália rasteirinha e uma pulseira de bijuteria no tornozelo direito.

O moço se aproxima mas nada de carinhos,beijinhos, abraços. Basta um “ e aí”? recíproco. Depois, um pequeno interrogatório, informações curtas e vazias e a paulada que a garota trazia escondida naquele olhar de tanto fez, tanto faz: “tô grávida, a menstruação tava atrasada, fiz aquele exame de farmácia e deu positivo”.

Soco no estômago pois em outro lugar estraga o lado trágico-romântico. O garoto assimila bem o golpe, dá um passo para trás, respira com calma, refaz a guarda, olha para as cordas mais próximas, para o público que passa por eles sem notá-los. Como nessa luta não tem juiz então não adianta pontos. Nem nocautes. É levar com “lero”.

Sequência  de istos e aquilos, “foi você não foi eu”, “estourou”, “é meu”?, “claro que é”! , “eu assumo”, “ce tá doido, eu não quero”!

Não quer?! É, ela não quer, de jeito nenhum. Está muito nova, tem muita vida pela frente, marcou “tôca”, não tinha vontade de ser mãe. Filho?! “Tô fora” ! Tem que “tirar” !

Ferroada nos brios do ‘pai’, isso não é coisa que se faz, é pecado, não precisava casar, ele registrava a criança, pagava plano de saúde. Não!

Após a negativa final, carinhos, afagos, apertos , mordidinhas nas orelhas, uns “a gente toma mais cuidado”, “eu conheço uma pessoa que sabe como fazer”, “mas custa caro”, “a gente dá um jeito”, “vamos ficar”, o casal escolhe um ‘ninho’ no centro da cidade.

Enquanto ela se despe, o que ele vê  contribui para uma reflexão madura e ponderada, ainda que ele pareça tão novinho, sobre a situação e o que precisa ser feito: “ela é gostosa demais” !

*Fotografia: Samuel Quintanilha Timóteo/2011

Desde nossas ideias e pensamentos, passando pelo esquadrinhamento da arquitetura de  nossos  cafofinhos, pelo entender o outro e fazer-se entendido, pelos desenhos das vias de trânsito,pelas fiações, conexões, bips, triins o nosso negócio é circular em labirintos.

Um labirinto famoso é o de Creta, segundo a mitologia grega. Foi construído arquiteto e artesão Dédalo, a pedido do Rei Minos, para prender o Minotauro, personagem mitológico com corpo humano e cabeça de touro.

De acordo com o sítio http://www.infoescola.com/mitologia-grega/labirinto-de-creta/ “duas lendas gregas têm relação com o Labirinto de Creta: a do Minotauro e a de Dédalo e seu filho Ícaro”.

Na primeira lenda ” o deus Poseidon presenteou o Rei Minos com um belíssimo touro branco, com o objetivo que Minos sacrificasse o animal em sua homenagem. Mas a beleza do touro fascinou o rei, que sacrificou outro touro no lugar do belo animal que Poseidon havia lhe dado. Poseidon, furioso pela tentativa de Minos de lhe enganar, fez com que Pasífae, esposa de Minos, se apaixonasse pelo touro branco, sendo que da união do touro com Pasífae, nasceu o Minotauro. Sem outra opção, e não podendo matar o “filho” de sua esposa, Minos pediu a Dédalo que construísse um labirinto para onde pudesse enviar o Minotauro com a certeza que o mesmo não escaparia. Dédalo construiu o Labirinto de Creta”.

A outra lenda grega conta que “o desfecho da história do Minotauro, morto por Teseu, herói que conseguiu superar o complexo labirinto de Creta saindo vivo dele, levou o rei Minos a prender Dédalo e Ícaro no labirinto. Minos temia que o arquiteto revelasse os segredos da construção do labirinto. No entanto, Dédalo, em sua genialidade, teve a ideia de fugir do labirinto pelo céu, pois o mesmo não tinha teto. Para tanto, os prisioneiros construíram asas artificiais com as penas dos pássaros que voavam sobre o labirinto e que nele faziam seus ninhos, coladas com cera das abelhas que os mesmos recolhiam.  O único perigo, segundo Dédalo alertara a seu filho, seria a cera derreter, caso a altitude do voo fosse maior, portanto mais próxima do sol.  Ícaro, encantando com a experiência de voar, não atendeu as recomendações do pai, e voou em uma altitude superior. Suas asas derreteram e Ícaro caiu no mar, para o desespero de Dédalo, que chorou a morte do filho por toda sua vida”.

Na essência das duas situações mitológicas estão a fascinação,o engodo, o descumprimento de acordos, o descrédito aos  deuses, o desrespeito, o não reconhecimento do outro,  a paixão, o castigo, a omissão, a prisão, a desconfiança, a prepotência, a inteligência, a esperteza, a liberdade, a vaidade, a morte, a dor, a saudade . Algumas das muitas ‘paredes’ que constituem o traçado sinuoso de nossas vidas.

Escapar, ninguém escapa. Mas no ficar existe a possibilidade de escolher com quem ou  quens. E até de trocar de companhia e de ‘perdido’  optando por novas rotas de voo. Voo rasante para que não derretamos antes da hora.

Não tem jeito. Mesmo assim ainda vale espernear. No mínimo bater na mesma tecla, pelo menos como um desabafo. O ‘esperneio’ é sobre aqueles lugares reservados nos ônibus, os bancos amarelos. São assentos preferenciais para idosos, gestantes, deficientes físicos e para gestos de educação e sentido solidário e humano. Estes dois tão em desuso, quiçá lançados ao leo deste mundo de convivências cada vez mais egoístas.

Tem gente que se faz de sonso e ocupa os espaços sem qualquer cerimônia. Com a conivência dos ‘agentes de bordo’, motoristas e trocadores, apropriam-se das poltronas. E ‘não estão nem aí’ para aqueles usuários que, por designação ou por ‘carinho’, têm o direito determinado.

Alguns marmanjos, cara de baladeiro de vodkca malhada e de muito ‘badcull’, ainda fingem que estão dormindo. Abraçam as mochilas, esticam o corpo e viram as cabeças para o canto. E vive Murici!

Anteriormente, os ‘reservados’ ficavam antes da roleta. Agora estão também depois da catraca. Quase um terço do espaço da maioria dos coletivos está ‘à disposição’. Mas os passageiros que deveriam usufruir desse ‘benefício’ ficam constrangidos, intimidados pelas expressões contrariadas, indiferentes de quem tomou-lhes o lugar e pronto! Como os ‘agentes’ não agem, o jeito safado do ‘não é comigo’ é o que vale, é o que ‘está escrito’. Muito discurso de gentileza. Muita prática de esperteza.

Despreparados para o gentil, a gente gosta mesmo é de mandar para a …

A gente menos espera, retaguarda desguarnecida, atenções voltadas somente para o ataque e ele nos apanha feito um saco de lixo na calçada. Durante algum tempo, na carroceria vazia de um caminhão, sacolejam nossas lembranças, nossas decisões, nossas vontades de conversar com o outro, de contar o que está acontecendo conosco, dividir umas ideias , choramingar lamurias e suspirar,suspirar.

Devaneios , desvios do ‘tempo real’. Haverá ainda uma ciência, talvez a ‘Virtualogia’, que possa explicar como, a maioria de nós, diante da tela do monitor ou do notebook ou do celular ou da televisão ou  do cinema ou do Monet ou da janela do carro ou da varanda do apartamento ‘escapamos’ – ou somos ‘escapados’ do agora para o ontem ou para o amanhã.

Um trabalho conquistado, terminado ou perdido. Contas à pagar. Receitas difíceis de receber. Uma atitude ríspida e desnecessária. A confissão contida. A fé duvidada. A ausência da companhia. A festa do aniversário. O encontro marcado (sem precisar subir nos arcos do viaduto de Santa Tereza ou precisando).

Pequenos instantes de nossas vidas surgem na velocidade da luz e se vão na velocidade

do ‘esquece’, do ‘quem sabe’,  do ‘talvez amanhã’, do ‘mas ele me paga’, do ‘tomara que exploda’, do ‘como sou idiota’, do ‘quem mandou confiar nas pessoas’, do ‘ninguém me ama,ninguém me quer’, do ‘ eu sou o melhor’, do …

Um cutucão, ‘para com isso’ e tudo volta ao ‘normal’ até a ‘fuga’ seguinte. Entre normalidades e ‘fugidinhas’ expurgamos uns poucos obstáculos e reciclamos muitas esperanças e angustias. Ressentimentos também. Muitos,muitos. Daqueles que dá vontade de nos depositarmos na calçada e esperar a coleta.

Como nem tudo está perdido e o ‘amor está no ar’ , recordo uma canção de Haroldo Barbosa e Luiz Reis interpretada pela ‘deusa’ Elizeth Cardoso: “Nossos momentos”( http://www.youtube.com/watch?v=YRkm-prwE48 ).

Um dos meus tantos devaneios de hoje.